Aldísio Filgueiras*

Os mortos celebram agora

– sob os campos de extermínio

da cidade – a hora que apavora

o sossego sem cautela dos vivos

com a risada de sino dos seus ossos.

Esses destroços risonhos e rotos

lembram muito pouco o descarnado

cinismo dos que beberam o morto

– que piada –, vivos e descarados.

Os mortos veem – através do crivo

antigo das raízes que lhes furam

os olhos – a marcha insana

e sobrevivente dos que apressam

o passo e, mais ligeiros ainda,

quase não tocam os pés nas calçadas,

gritam contra o tempo que não finda

de voar como aves sem repouso

em voo raso sobre cova rasa.

Esses ossos que armaram corpos

de pobres e ricos, sob medida,

não guardam mais ou menos, assim mortos,

qualquer prestígio que tiveram em vida

os pobres, ricos ou remediados:

tudo que eles têm em comum

é que estão muito bem arrumados

uns sobre os outros. Gozo? Nenhum.

Com apartamento de endereço

tardio em quadras e alamedas,

tudo muito estreito, sem apreço,

sem água, luz, o que mais arremeda

e acomoda uma toca de rato,

o morto com agasalho de osso

tem que pagar por esse buraco

e aí, sim, se vê no fundo do poço.

Que tragédia! Além do peso ingrato,

da terra sobre a cara, sem piedade,

suportar sem ai nem ui esse ato

de comédia a que chamam saudade!

Vamos tirar o disfarce dos mantras

e dos salmos, pois o mais podre

dos ricos e o mais rico dos pobres

– ó mundo de patetas e pilantras! –

ainda creem por todo o sempre

manter a pele nobre sobre os ossos.

Este, sim, é o consolo dos tolos.

* Aldísio Filgueiras, compositor, poeta e jornalista